Rencontres chorégraphiques du troisième type

Allez, je tente la création contemporaine, moi qui en suis tellement loin avec mon amour de Broadway, des comédies musicales, et des danses ethniques… Je tente certes, mais avec un esprit circonspect, le même que celui avec lequel j’aborde la peinture abstraite. Moi qui suis rodée – et peut-être usée – à la recherche de la métaphore, l’absence de toute signification rationnelle, perceptible, explicable et corroborable continue de me perturber. Après tout, c’est peut-être ce que que cherchent les metteurs en scène et chorégraphes contemporains, cela : nous perturber, nous mettre mal à l’aise, nous torturer un peu, sadiquement… car qui s’énerve à ne pas comprendre est au moins réactif, et qui est réactif est touché. Dans le mille.

Moi qui suis capable d’aborder le haiku ou la poésie surréaliste avec des élèves dont le front buté trahit l’incompréhension – « Mais m’dame, ça n’est pas de la poésie, ça ! » -, je me buterais aussi devant la même poésie mise en mouvement au lieu d’être mise en mots ? Ah, je n’aime pas ça !!! Si la poésie est porteuse de sens, elle ne l’est pas toujours d’une façon évidente ou rationnelle, et ce que nous mettons des années à tenter d’acquérir parfaitement – une maîtrise fluide du langage – s’efface devant les codes de la poésie, peut-être justement parce qu’elle n’en a pas (de code). J’en veux pour preuve ce texte de Rimbaud, hermétique à tout élève de Première L qui réclame, en vain, la clef d’une compréhension que l’analyse littéraire ne peut toujours lui donner (ce qui me relance dans mes questionnements de professeur : mais à quoi donc peut bien servir l’analyse littéraire dans ce cas ?!) :

Mystique

Sur la pente du talus les anges tournent leurs robes de laine dans les herbages d’acier et d’émeraude.
Des prés de flammes bondissent jusqu’au sommet du mamelon. A gauche le terreau est piétiné par tous les homicides et toutes les batailles, et tous les bruits désastreux filent leur courbe. Derrière l’arête de droite la ligne des orients, des progrès.
Et tandis que la bande en haut du tableau est formée de la rumeur tournante et bondissante des conques des mers et des nuits humaines, la douceur fleurie des étoiles et du ciel et du reste descend en face du talus, comme un panier, contre notre face, et fait l’abîme fleurant et bleu là-dessous.

Donc, tout ça pour dire que si la poésie n’est pas toujours facile d’accès, si la recherche de sens ne peut se faire, au risque d’abîmer l’émotion, que par l’analyse des images littéraires – comme toute explication scientifique, satisfaisant la raison, égratigne un peu le mystère des choses et déçoit le mystique -, alors l’analyse de la peinture abstraite ou de la danse contemporaine devrait également être possible. Ce qui séduit la cartésienne en moi, que le doute emplit à chaque nouveau spectacle contemporain… que voulez-vous, ne pas comprendre m’énerve ! Je dois faire un blocage… Ca me rappelle d’ailleurs qu’à mes cours de théâtre je détestais les exercices de son et mouvement, trop instinctifs, qui font surgir le « Ca » du fin fond de mes limbes internes où je réussis pourtant d’habitude à si bien le cacher… Bref, je ne sais pas lâcher prise.

Cependant, je pense qu’essayer d’analyser les pièces vues vendredi soir avec ma Ja, qui, téméraire, s’obstine à me proposer de visionner avec elle des oeuvres qui me laissent perplexe – ce dont je lui suis d’ailleurs infiniment reconnaissante, car qui veut s’ouvrir des horizons a toujours besoin d’une Jasmine sous le coude -, essayer d’analyser ces pièces est peine perdue. D’une part je n’ai pas les codes, pas l’expérience, pas l’habitude, bref, je n’y connais rien, et partant de là, il vaudrait mieux que je me fie aux experts et aux critiques pour tenter de me révéler des significations insoupçonnées. D’autre part, et surtout, je finis par penser que ces oeuvres ne sont peut-être tout bonnement pas analysables… car s’il n’y a pas de sens à trouver, il n’y a que de l’émotion à ressentir, ce qui implique de se laisser porter – ce qui est encore un peu une mission impossible pour moi…

Je vais quand même tenter de décrire ce que j’ai vu vendredi, aux Rencontres chorégraphiques de la MC93 de Bobigny. Cinquantièmes hurlants Quarantièmes rugissants Soixantièmes stridents de Teodora Castellucci, chorégraphie pour trois danseuses, se jouait sur une bande-son violente et extrêmement réussie, en une demi-heure déroutante et effrayante. J’ai voulu voir dans le costume étrange des danseuses (capuchon noir avec un cercle noir sur un visage peint en blanc, cuisses accentuées par un cycliste cellulitique dont la forme rappelait la Vénus de Lespugue) une réflexion sur la féminité, féminité cachée (visage presque voilé) mais révélée (cuisses ultra-féminines), et aux prises avec les violences qu’on lui fait subir (gestuelle saccadée des danseuses, naufrage et appels au secours de la danseuse lead agitant un drap blanc, comme pour demander une trêve), jusqu’à la victoire finale des grandes prêtresses (gestuelle de bénédiction sur fond de souffrance suggérant un sacrifice humain) révélées à la lumière (arrachage du rideau blanc pour révéler le rideau argenté du dessous) et à une douceur presque maternante (musique finale apaisée et mouvements presque aquatiques, ralentis). Bien sûr cette vision n’engage que moi, et elle est, encore une fois, sans doute plus rationnelle qu’elle ne le devrait… J’ai donc apprécié ce spectacle, même si la différence de niveau entre les danseuses m’a beaucoup gênée, l’une d’entre elles étant toujours décalée dans les moments synchronisés, et moins précise dans sa gestuelle – jusqu’à commettre des erreurs techniques comme tourner sans ‘spot’ ou marquer son déséquilibre dans ses attitudes.

Ensuite, Boyzie Cekwana proposait avec On the 12th night of never, I will not be held black un morceau de bravoure et de burlesque que j’ai failli lâcher au bout de vingt minutes, alors qu’il valait quand même la peine de s’accrocher. Mais vous avouerez qu’il est perturbant de regarder danser sous la lumière hachée des stroboscopes un homme en collant vert et slip kangourou blanc, coiffé de cornes de diable scintillantes, que regardent passivement, sans la moindre lueur dans l’oeil, une Noire obèse en costume de mariée et un jeune homme en costume rose totalement kitsch assis sur un baril de tôle… Si ça ne vous perturbe pas c’est que vous êtes plus habitué que moi à cette création contemporaine-là !!! Accompagnés d’un texte ma foi plutôt bien écrit, assez littéraire, drôle et profond à la fois, dont la traduction en français apparaissait en projection sur le mur pendant que le leader la disait en anglais, le spectacle flirtait avec un peu toutes les dimensions, du poétique au grotesque, et j’avoue ne pas savoir interpréter un seul des choix de mise en scène de Cekwana… perplexe je suis, perplexe je resterai, quant à l’utilisation des figurines en papier pour meubler l’espace d’un public imaginaire, quant à l’utilité du personnage en rose dont le jeu de scène, et ce durant la majeure partie de la pièce, consiste à se tenir debout sur un baril à l’horizontale en cherchant son équilibre, et quant à la soudaine apparition de boules à facettes. Et malgré ma réponse du tac-au-tac à Jasmine en plein questionnement sur le fonctionnement scientifique des boules à facettes, non je ne pense tout de même pas qu’elles étaient là pour symboliser Dieu faisant tourner d’un doigt ennuyé les planètes qui ne lui servent que de jouets… Pour ce spectacle-ci, pas de réflexion possible autre que sur le texte lui-même, d’ailleurs pas du tout abscons et même très intéressant (une réflexion sur l’identité sociale), le visuel du spectacle me laissant, pour sa part, totalement sur le flanc, et, comme un personnage de BD, l’esprit empli de points d’interrogation.

Mais encore une fois, à quoi servent tous ces points d’interrogation ?

Bah oui après tout, pourquoi se poser tant de questions, alors qu’il est si facile de se dire qu’en effet, rien ne vaut une bonne petite prière au Tout-Puissant, effectuée sur une balançoire par un homme qui enlève son slip kangourou en haletant pour dévoiler un string à paillettes, pendant qu’une chanteuse noire obèse change de perruque et cherche un homme à marier dans le fond d’un baril en tôle, et qu’un antipodiste en costume des années 70 cherche son équilibre au milieu de silhouettes humaines en papier… hein, je vous le demande, pourquoi ???